- BODAS de SANGUCHE -
domingo
jueves
Sillas
I
Pido un café y me siento en la única mesa vacía de las 3 que hay en el YPF
shop. Escucho a dos tipos sentados, contra una pared. Uno tiene una carpeta,
el otro tiene dos teléfonos. Hablan en códigos, como los mafiosos. Para mí
ellos creen que los demás son números, una chequera en blanco para
completar. Saco el cuaderno y me pongo a imaginar. No me sale más nada.
II
¿Ese pendejo de mierda qué mira? ¿Lo conocés, Cacho? El del cuaderno no,
el otro, el que está del lado de la ventana ¿Entonces qué mira? Juntá los
papeles, las chequeras, y andá a mirar quién es, qué hace, qué quiere y sino…
vos sabés.
III
Claudia, ¿vos le cobraste el café a ese pibe? Al que cruza corriendo el puente.
IV
El tipo agarra el cuaderno y se levanta. Es hora de que se vaya, todos hicieron
lo suyo. Las demás mesas están vacías. El cuaderno no.
207.
Ese era un invierno muy crudo. El sol quedaba tan lejano que ni siquiera en sueños podía proponerse cocinar los deseos, cocer las ilusiones de nadie.
Matias se despertó dos minutos antes de que sonara el despertador. Dos minutos es el tiempo que le toma desenredarse de Cintia sin despertarla y apagar la máquina-de-volver-al-mundo para que no cometa el crimen con su bella durmiente.
En esos años estaban viviendo en una casa muy chiquita. La cocina y la habitación solían ser un mismo espacio, sobre todo en el tiempo del horno sumando calor a la estufa.
Matias pasó sus cinco minutos de té mirando su amor entre las sábanas, y mientras se vestía de serio la poesía le ganó a los trajines laborales.
Un cartelito bien a la vista dijo:
-Te dejo un abrazo sobre la mesa. Ponetelo cuando salgas que hace mucho frío.
Matias se despertó dos minutos antes de que sonara el despertador. Dos minutos es el tiempo que le toma desenredarse de Cintia sin despertarla y apagar la máquina-de-volver-al-mundo para que no cometa el crimen con su bella durmiente.
En esos años estaban viviendo en una casa muy chiquita. La cocina y la habitación solían ser un mismo espacio, sobre todo en el tiempo del horno sumando calor a la estufa.
Matias pasó sus cinco minutos de té mirando su amor entre las sábanas, y mientras se vestía de serio la poesía le ganó a los trajines laborales.
Un cartelito bien a la vista dijo:
-Te dejo un abrazo sobre la mesa. Ponetelo cuando salgas que hace mucho frío.
 |
| El pasado presente, Gerardo Chávez, Pintura |
melodía de mediodía
Con una melodía de mediodía en el tonito de su voz al gritar "nomequieroir-noquieeerooo(ooO) de la plaayaa"- Me contó diez después y cinco antes de terminar siguió "laplaya para jugar quiero de noche"
Pero la tarde se nos fue, pibito, mañana venimos de nuevo "yoquieroooyporquénoEh?"- Porquestuviste
todo el día al sol te me vas a incinerar no hay protectorquealcance!!:
* * *
VAle, la luna otra vez
quiere ser mencionada
por tu boca de postre,
vos, tu voz, la luna otra.
....(n)....
Un pez-árbol que recorra todas las costas blancas las sábanas tienen strelas da mare y burblesitas tenemos en la corteza violeta un agujero para que entren las corrientes frescas del sur mientras tomamos té charlando de nuestra pecesita-casa y sus frutas subsolares. todas las siestas vienen amigos con esnorquel a mostrarnos libritos sumergibles
llenos de vida y bacterias
pensás en el bodrio de internet
y en el morbo de tinelli
para escapar de esa pelicula de sangre explícita y torturas que te traumó. Dijiste, cebado, que la conspiranoia es una manera de luchar contra la tristeza del mundo, enseguida me enteré que era una danza por tus patitas como locas marcando el ritmo en las costuras de la tierra, altos pasos.
N.N
a un natalia natalia
de vicera
le pinta manguiar en la esquina
de la París
y los y las señleoreas clientaes
advirtien al dueño: si esto sigue así...
nos vamos a la Praga...
?
este es un rápido comienzo
Nadie sabe lo que dígo,
no vamos a necesitar las balas que nos dejó
ni esas ganas transplantadas de melancolía y pianos ebrios de madrugada
ni las cadenas ni la soga ni la cintaislante,
Ni con la ayuda del demonio
niconladelde corbata.
.
.
lunes
204
Él partió y mi dolor
de miedo del deseo
tiene dice fuego
dice que llevándome las sombras
mi cuerpo tatuado en el silencio es tristeza es muerte.
Vea no solo la muerte termina con todo
nosotros también ahora nos vamos para nacer
me fui amor para nacer en los ojos de otro
la sed nos nace, los ojos no
y en los míos he sido
ahora de nuevo
soy.
de miedo del deseo
tiene dice fuego
dice que llevándome las sombras
mi cuerpo tatuado en el silencio es tristeza es muerte.
Vea no solo la muerte termina con todo
nosotros también ahora nos vamos para nacer
me fui amor para nacer en los ojos de otro
la sed nos nace, los ojos no
y en los míos he sido
ahora de nuevo
soy.
jueves
martes
197. Visto en la noche.
Le dijiste hijo de puta al gendarme más hijo de puta de la estación de Temperley, un martes a las 22, mientras esperabas que llegue el tren para volver a tu casa. Se lo dijiste porque no soportas verlos ahí, ¿Qué frontera cuidan en las estaciones de trenes? Odias que ostenten ese poder que tienen colgado, como un par de ojos con licencia para juzgar. Se lo dijiste porque estás harto de que el orden se construya sobre el miedo, de que damas y caballeros se sientan protegidos por un hombre entrenado para matar. Pero sobre todo se lo dijiste porque ya no soportabas ver al otro, al anónimo, esperando con las piernas abiertas, de espaldas, entre espasmos de terror la primer patada en los tobillos.
Cuando se lo dijiste se multiplicaron las miradas de los pasajeros, que ya no pudieron hacer oídos sordos. Hubieran preferido que todo se resolviera como siempre: Un castigo al anónimo, que seguro algo habrá hecho. Pero ahora, frente a esta situación aparecieron diferentes finales posibles. Sin embargo todos tuvieron la misma incertidumbre: ¿Por qué? ¿Por qué tuviste que hablar por ese pobre tipo?
También todos tuvieron la misma certeza: Vos sí, Vos sí hiciste algo.
Así que todos asistieron con interés al espectáculo de la ley cruda impuesta por partida doble, en vivo y en directo. ¡Y sin cortes!
Hubo quien mirándolos pensó.
—-¡Mejor que en la tele!
Cuando se lo dijiste se multiplicaron las miradas de los pasajeros, que ya no pudieron hacer oídos sordos. Hubieran preferido que todo se resolviera como siempre: Un castigo al anónimo, que seguro algo habrá hecho. Pero ahora, frente a esta situación aparecieron diferentes finales posibles. Sin embargo todos tuvieron la misma incertidumbre: ¿Por qué? ¿Por qué tuviste que hablar por ese pobre tipo?
También todos tuvieron la misma certeza: Vos sí, Vos sí hiciste algo.
Así que todos asistieron con interés al espectáculo de la ley cruda impuesta por partida doble, en vivo y en directo. ¡Y sin cortes!
Hubo quien mirándolos pensó.
—-¡Mejor que en la tele!
Conurbano 1
El pibe, que terminó el helado y dejó el vasito sobre el banco, se levantó y se fue. Ahí fue cuando el placero, desde la silla donde estaba sentado, le dijo: "Nene, ¿por qué no tirás el vasito a la basura?" A lo que el pibe respondió: "Dejá, lo tiro yo, a ver si te cansás"
Conurbano 2
Entró agitada a la habitación y me dijo: - Boludo… ¡te regalaron un auto!
Con cara de nada, le dije: - ¡Enfermita, dejame dormir!
Sacudiéndome en la cama, me dice: - ¡Dale, mogólico, te dejaron un auto en la puerta!
Sin mover un pelo le dije: -¡Dejame de joder!
Insistente, se zambulló en la cama y me dijo: - Dale, dale, levantate y fijate, está en la puerta.
Harto, le dije: Mmmm, a ver.
Así que me levanté y fui.
Efectivamente, el auto estaba ahí. Era bastante nuevo, casi cero kilometro, buena marca, alta gama, vidrios oscuros, llantas deportivas. La puerta del conductor estaba abierta. Tenía una cintita roja colgando del espejo, las llaves puestas y en el llavero la foto de una familia que no conozco.
Con cara de nada, le dije: - ¡Enfermita, dejame dormir!
Sacudiéndome en la cama, me dice: - ¡Dale, mogólico, te dejaron un auto en la puerta!
Sin mover un pelo le dije: -¡Dejame de joder!
Insistente, se zambulló en la cama y me dijo: - Dale, dale, levantate y fijate, está en la puerta.
Harto, le dije: Mmmm, a ver.
Así que me levanté y fui.
Efectivamente, el auto estaba ahí. Era bastante nuevo, casi cero kilometro, buena marca, alta gama, vidrios oscuros, llantas deportivas. La puerta del conductor estaba abierta. Tenía una cintita roja colgando del espejo, las llaves puestas y en el llavero la foto de una familia que no conozco.
viernes
Al borde
Al borde
de la noche
nos buscamos
nos des/
dibujamos
del día.
Nos desnudamos.
Nos des/anudamos.
En la mirada penetrante
se pronuncia la piel
Y buscamos al otro
Un rumor
de pieles
estremecidas.
Con el tacto
nos volvemos a encontrar.
Tras la cortina
del cuerpo
implacable.
Relaja el miedo,
la piel encuentra el aire.
Clara Maidana
domingo
194.
AAAAAAAA
AAAAAAAY
AAAAAAYE
AAAAAYER
AAAAYERE
AAAYERES
AAYERESA
AYERESAN
YERESANT
ERESANTI
RESANTIF
ESANTIFA
SANTIFAC
ANTIFACE
NTIFACEA
TIFACEAD
IFACEADO
FACEADOZ
ACEADOZZ
CEADOZZZ
EADOZZZZ
ADOZZZZZ
DOZZZZZZ
OZZZZZZZ
ZZZZZZZZ
martes
Poema Trunco del Mundo de Hoy
En el cosmódromo
de Kasajistan el atardecer
ensordeció los colores,
plaza Tahrir que vibra,
bombos nel brasil candomban.
N o e s e e l l a m a do d e l a g u e r r a
son los preludios del festejo,
ya no se derramará en los jardines de la luna
la sangre de la tierra.
todos los días laborables, todas as pessoas,
las noches capotadas que no sale el cielo,
damos corda a vita a fuerza de parola,
De cuerpoas cascotiados por trabajo
de filas onde o tempu huye,
de no saber tan dónde ser acá nosotraos
cantamos incesando la poema ,
la dulce y dura poema que emancipa.
En Melchor Romero,
en El Borda,
En Taraborelli
y demás psiquiátricos
aún atan a los locos
que aman lo invisible,
los sintecho y las viejas extraviadas
se enferman y se mueren de frío,
los pibes empastillados hasta la nuca
fuman, manguean pilas, monedas
y juegan a que se van a curar
de haber nacido en un barrio,
en un country,
en un lugar cualquiera.
Subió la mar a la ciudad,
la lluvia tapó todo,
los bancos sacaron sus préstamos.
A dios ni lo inventamos
y ya había muerto
tuvimos que resucitarlo para que sea
al menos Historia.
de arroz los sembradios, la soja de Transgenia, el choclo de Monsanto
y la razón burguesa hacen el resto.
La facebook y internet, la tele, la cultura como hegemonía, necesitar siempre la plata para todo, el tiempo apelmazado, lo que se debe ser, los grupos de pertenencia, las formaciones, el consumo y los cuerpos como baratijas, la identidad como una imagen, la visión fragmentaria del pasado, lo que las pelis nos venden, las subas de transporte truchas, los sueldos en blanco "en negro", siempre necesitar la guita para nada, el tiempo apresurado, lo que no avanza por más que le meta, las discusiones al pedo por puro gusto retórico, la política como un mano a mano de titanes, las formaciones colectivas invisibilizadas, las visibilizadas pseudocolectivas llevadas al éxito, la visibilidad pública asociada al mercado del morbo, de los culebrones, los tejes y manejes de los gremios, los sindicatos, el lavado de guita, la caridad y el miserabilismo cristiano, la belicosidad imperial de la Roma Eterna, los y las muertas desaparecidas nunca encontradas personas que chupó el sistema, la Justicia Mercantilizada, el trueque hecho moneda, la ración alternada que no llega y la obsecuencia de la Ciencia, los títulos y cursos, las changas carreteras, los falsos empresarios, el patriarcado, los culos de las revistas, Hollywood y el cine europeo independiente, el populismo barato y las conspiraciones, la sangre de la Reina y las estirpes, la evolución Darwinista, y las órdenes secretas, el periodismo sensacionalista mercantilizado pseudoindependiente y las medidas sociales como maquillaje, lo aparentemente imposible, lo irrealizable, que una poema no pueda emancipar ni a un loro me desmadraron el poema este que como verán no es La Poema. Un Arte Transformador no transforma nada sino logra apropiarse creativamente de los medios de producción y distribución simbólica y material de los significados sociales. Lo demás es pura Apriorística.
N o e s e e l l a m a do d e l a g u e r r a
no,
es que ya descansamos de esta paliza
oscura del mundo
y casi terminamos de construir el SUM
en el que vamos a festejar.
viernes
174.
La lluvia se va abriendo paso
en el verano implacable.
Corazon impermeable
en la esquina observa
la inundacion.
Las cuerdas duelen en la punta de los dedos
y sin embargo la cancion aparece
en el ojo
de la tormenta.
sábado
167.
La muerte es el mejor impulso para la vida
No, papá?
Cuando muera el campo, la ciudad, la abuela
despues del llanto, la tragedia, el espanto
nosotros los afortunados
premiados con una posibilidad
críticos afortunados de la miseria
vamos a seguir sosteniendo que este mundo es una mierda
que somos martires de la belleza
que elejimos a la fuerza nuestra mirada
nuestras piedras y nuestras palabras
que las apilabamos para construir
que las tiramos a la mierda
las vimos rebotar en el agua
(la tensión superficial se rompe después de un segundo
un tercer golpe
en el ojo, la tensión superficial
se rompe en la ribera, la tensión)
La abuela tenía una lotería
vimos pasar los números de a poco
vimos girar el motor de la muerte
de tantas maneras papá.
La abuela se moría
más lento que los desaparecidos
más lento que los asesinos
más lento que López, que Darío.
Vimos pasar los números y no creímos
vimos pasar los números y no supimos el premio...
Seguí participando papá,
que la muerte abona la tierra.
Bien sabido es que se cierra
un día, una vida.
Apostamos obligados
jugamos sin opciones y al final nos divertimos
Ganamos una banalidad:
la posibilidad de participar...
Segui participando papá,
que la abuela abona la tierra...
¿Cosecharemos algo positivo?
No, papá?
Cuando muera el campo, la ciudad, la abuela
despues del llanto, la tragedia, el espanto
nosotros los afortunados
premiados con una posibilidad
críticos afortunados de la miseria
vamos a seguir sosteniendo que este mundo es una mierda
que somos martires de la belleza
que elejimos a la fuerza nuestra mirada
nuestras piedras y nuestras palabras
que las apilabamos para construir
que las tiramos a la mierda
las vimos rebotar en el agua
(la tensión superficial se rompe después de un segundo
un tercer golpe
en el ojo, la tensión superficial
se rompe en la ribera, la tensión)
La abuela tenía una lotería
vimos pasar los números de a poco
vimos girar el motor de la muerte
de tantas maneras papá.
La abuela se moría
más lento que los desaparecidos
más lento que los asesinos
más lento que López, que Darío.
Vimos pasar los números y no creímos
vimos pasar los números y no supimos el premio...
Seguí participando papá,
que la muerte abona la tierra.
Bien sabido es que se cierra
un día, una vida.
Apostamos obligados
jugamos sin opciones y al final nos divertimos
Ganamos una banalidad:
la posibilidad de participar...
Segui participando papá,
que la abuela abona la tierra...
¿Cosecharemos algo positivo?
martes
En la orilla profunda de la brisa
Hice el vía crucis
para huir de la neurosis,
la pinche crisis,
pero en la noche
del cristo pulcro
contraje sífilis.
Así es,
caía con sangre
la nieve en Tarsis,
hería mi psiquis.
Para evitar el dolor
me di otra dosis,
en mi bolsillo
crujió el análisis,
brotaba dentro
la negra bilis.
Por un momento
pensé en Osiris,
en agua, en piscis
hice catarsis,
negué los limites.
huí de mí
como una tiza
se desintegra y dice,
dije tu risa
flotando sin prisa
en la orilla profunda de la brisa
lunes
175.
Cada vez más cerca del suelo
arrastro lo que tengo para convencerme del camino.
Voy en bici, colándome por el pasillito que los coches dejan sin querer,
pensando que no hay droga para mi angustia.
No hay porro que me ensonrezca
el clona apenas me duerme.
Se me cierran los vasos
y esta lista queda incompleta.
Entrando en la ruta
espero que algún coche me destroce apurado.
Alguien me pregunta:
¿Y la angustia de los africanos fusilados por sus empresarios?
Está aquí, la llevo en mi pecho.
La voy a enterrar conmigo de la manera más inútil.
La entierro con palabras en esta zanja
en este poemario absurdo, pasatiempo de derrotado.
Que las mujeres la profanen.
viernes
Planteo y Yo
Hoy quiero tener
En el poema grasiento
Cientos de miles de cosas prohibidas:
El taxi, las corridas,
Las tetas y lo porno
(por no poner otras cosas
Menos dignas, como un poroto,
Las medias, palanganas, los broches de la ropa, y un
etcétera
De cosas).
Quiero que sea poético
Pero se entienda.
A ver, primero: que lo entienda el
Pelotudo de la esquina,
Que lo entiendan las gallinas
Pero también los bosteros,
Los que estén al pedo (en fin,
Cualquiera).
Y que diga algo
No un decálogo, no,
Pero una idea
Sobre un momento del día
(no sobre la postrera sombra que galopa…
¡una mierda!),
Una cisterna
Que se rompe,
Un trámite, un sánguche deforme:
Un pedacito de verdá
Contado así nomá.
Y para los “cultos”: no te quiero, Darío; no te quiero,
Vallejo
¿qué es eso de escribir
Como arrancándose el pellejo?, ¿qué
Ganas de sufrir
(y hacer sufrir, a los demás, viejo).
Y no es que sea su culpa,
Es la culpa del que los tiró
Con la gomera hasta la cima de la palmera
(el obelisco, los cables de la luz, más alto que las
hamacas, como quieran)
Y ahora lo nuestro que queda así
Como miguitas de panera.
(¡qué los tiró!)
Pero no.
Alguien nos lee, y
Nos lee con paciencia.
Me pregunto por qué nos leés
(yo no sé si me leyera
Si no escribiría)
Y agradezco que no nos mandes
A la concha de tu tía.
Por eso,
A lo que iba:
De decir algo
Con
La vida.
No es que tenga que ser algo importante
Pero, ¿qué es acaso la poesía,
El arte,
Sin la vida de verdá?
Firme debajo del poema si usté acuerda,
sea lector, sea pueta
jueves
Toda la poesía cabe en 30 segundos.
Una cena de amor y pasión
una revelación.
Lo velado se desoculta
se descomponen los colores que forman nuestro atardecer.
El olor tapado se siente de nuevo
soy el perfume y el hedor
soy el esclavo y el señor
soy la mujer y el hombre
que muere y mata de amor.
soy asesinado y asesinador
el mismo impulso toma ambos roles.
Soy mi hijo el dotor y el negro pobre
en el mismo recorrido de bala
soy el proceso y el juez en un solo botón
soy la presa y el cazador
el desorden en la insistencia
de lo que había pero no encuentro
la tensión superficial en el iris es más
débil cuando se está en pareja.
Tenemos todo por perder y luego nada.
El semillero vacío luego de haber construido una casa de vegetales.
Las ganas de morir después de morir
Solo en ocasiones constituyen una redundancia...
lunes
Hay noticias que dejan sin aliento, son marcas a fuego en el estupor de rostros amigos. Al pánico horizontal, se oponen mínimas llaves, aperturas de lo cotidiano.
Lo común se vuelve más significativo, el intenso detalle de una hoja vibrando de frío sobre la vereda. Las cejas de los anónimos por la mañana, un diario abierto. El olor a desconcierto, a desgano, a hábito de vida designada.
Piedras en la calle como dudas, pájaros imbuidos a olvidar.
domingo
fragmentoplus do Cocoliche
-El
mundo O globo é uma
-Cercanía-
LunalalunaTarda.
Paseamos las veredas rotas por el pasto. Escribíamos en cuadernos
posposibilidades con la importancia de lo Biggitante. "Qué?
voce vai pelos sonhos só impure mailove que temblo. Na taza Maria
Magdalena soffriu pour vous, por tua vocce pra ná más por mí or
éloella puso Pal-N y colgó 4ever.
Sí, por qué, mi
bien, morís diciendo me puras tragedias. LUNALALUNALATA.
Un tach, banca un
tach la mecha y vayamos luego a flasharla al horizón te quiero.
Y vois(n)?
Dias
enmalrachados. Todas las cosas posibles, las dificultades siempre, la
balanza inclinada mal. Si soy mortal morirero, si tiemblo como una
hoja de miedo o nicotina o por el mac combo de noticias que
EXPLOTAN-Detonan- senseless sensivo- Ou dor alheno. "es
redifícil ser dos en uno/a pero se és. Lo somos (al
mundo-made-mierda) paloma/o- Mi cuerpo a tu cuerpo/a le re extraño
lejos a 14km o tres cuadras, o al lado cuando no estás adentro (de
tu cuerpa digo, puerta golpeo "¿puede salir a jugar su hija/o?)
lejos, sentada/o aladotuyo, en la fila de atrás en la escueladías
desabichados nos recreos escondiditos/as pero mal y bien después
cuando aprendieron que si queríamos jugar tinhamos que fazer-lo pese
a que falasemo cualquier idiom-
No
me asustó la araña blanca que se me cayó desde tu pelo, azul
crecido pero con raices negras. Cruzó la cocina
como....tiquititiquititiqui....rajó por un aujerito en la paré: !No
la mates!! -Toda
latina la miró- se fue pal pasto crecido con raices blancas y
rosaditas,
como su pelo desprolijo. Fue a chinatawn
por harina,
azucar, aceite, huevos, cebolla. Javier, Luz, Lucía. La araña de
ayer era...was...así de culona. Cuando la aplastó pese a las
advertencias mi amigo de grinpis cada uno/a imaginó un veneno
contenido distinto continente y todas las posposibilidades de la
muerte de Yuan, de Ceci y Antonio, de Mer.
Por
sorte que fabricamos realidades otras con la parla y os pés
descalzos num pasto mojadito pel rocío, batendo papo, lendo
pensantes y palabras viageras. Oivoi ensenharte bailar mesmo assim,
con Sin Pena-sin Pensar. In-Fluyendo en el cuerpo total de los/as
cuerpas/os. Duas
Oris, frutalmas- Nya comego vem, vamos nadar nel ocre océano la mar
y apagar os links...links...(n).
-Si,
está guardado hace 8 años...hace 8 años que voy y vengo y él,
bueno, él tiene que pagar algo que hizo y yo nunca había venido por
acá- me creí que iba a llegar más temprano pero di más vueltas.
Al final si me iba por Varela llegaba mejor.
-Yo
estuve allá en Varela.
-¿Preso?
-
No, no, en la escuela de la 23.
-
Ah, me creí que...
-Todo
bien. :D
Días
descucarachados.
-Salí,
salí, salíiiiiii. (como papel escrito)
-paf
que interpreteishon, it is time tu showroom.
-Mo,
no quiero, no. On -Rec: 00:00:01-
-Salimos?
Hoje é a ultima chuva de stellinhas, é o fim do milenio y lo
mastico hasta saboriar un(i) versoO. Que le duele dolerte, dolerle
los y las demás.
-Sali
jounagrán, podés salir con esa facha counter strike, acá no
queremos pichón de marin, hace bocha abolimos todo intento de
violencia, de trata, de i...
-para
tener para todos/as un cachoe felicidád y nos hizo feliz quando
entre puros blanquirrojos y nieve y campanitas artificia-lies
Misiones toda se salió a ver los fuegos de diciembre y alguien dijo:
"Festejamos que nace alguien a quien matar".
Para
que renazca
en
la tortura
cíclica,
para
que la gire
en
calestitas
de
dos pisos,
para
qué un mapa
si
tamos todos
longe
na terra
sin
a fruta da
sol
asesinada
que
gira
para
darnos el oriente,
para
que, viejita,
se
hinche tu pecho
solar
con
el respirón
del
fueye.
De
las gotas
de
tu risa
concierto
destalactitas
que
se rompen,
cristalería
de
tan lavada
que
se añica
y
yo pelando
batatas
para
juntar
plata
:(
sin
ser
tu
sur
mi
ser
tu
sur
mi
ser
tu
ser
mi
sur
tu
ser
mi
sur
tu
sur
mi
ser
tu
sur
mi
sur
tu
ser
mi
sur
tu
ser
mi
ser
Nunca
Tu Zar
o
tu Sir.
Solrisita
de querer
besos/as
viernes
cama vacía ( y grande)
Es una cama vacía cuando la miro fijo. Pero sus formas se van diluyendo en ese cuerpo que no está. El olor de la piel chamuscada no puede ocultarse debajo de las sábanas. Sabés muy bien de lo que hablo, porque vos sentís lo mismo cuando ves ese trozo de tela uniforme, rectangular, inerte.
¿Pensás en mí? Nunca pudiste verte en mi totalidad. Todavía espero ese momento. ¿Me dirás por fin lo que quiero que me digas? Te hablo cuando no estás. Te hablo cuando sé que no me podés escuchar porque estás en la punta de mi cama y ya estás dormido.
domingo
148.
Lo primero que hay que hacer es romper el hielo.
Luego unas sonrisas.
¿Por qué no te van a dar un beso?
Nos gustan pocas cosas en la vida.
lunes
The sweet fruta de la sol
le sacamos tres gajos nomás querés?
a la fruta de la sol la recibimos
en los pies y dos se hinchan de agua,
te parece que nos soñemos un tach
la siesta en el hueco del tronqo
em os túneles del aires te vi
pelos que os move o vento
hace un tiempo me detuvieron
por portación de pierceings
y no vevi la sol la dulce sol lavada
2 años quinze minutos ce(n)surados
otro más vamos a querer otro gajito
destilado de té de tilo solar, hilos y olas,
que se casen todas las viejas los afiladores
y nos afilemos las lenguas a punta
de parla y besos y mates latinos,
y absurdas ganas, locas ganas de canciones
para tuestar los/as Cuerpa/os
mirando la costa adentro de los párpados
quietos en el downdolento tempo denso
convidémosle tres gajitos de solrisas
porque trabajan silenciosas, cansados
pelando alguna verdu cambiando
una etiqueta clasificando clasificados
doblando papeles en las imprenta
clandestinas y cooperativas
tomemosnoeselicordesolmadrugado
todoas
charlando bolazos que no entiendan
de booms de matar con sangre afuera
ni SAW 3D entretenga
como el catálogo de torturas
para los futuros/as represoras/es
Después de apartar a Jaci,
de la pulpa de la fruta madre
nos sumergimos de un
chapuzón y brotaron
olas de peces colorisimos
que viajaban
las vías que acercaban
a los espacios
loas cuerpaos.
a la fruta de la sol la recibimos
en los pies y dos se hinchan de agua,
te parece que nos soñemos un tach
la siesta en el hueco del tronqo
em os túneles del aires te vi
pelos que os move o vento
hace un tiempo me detuvieron
por portación de pierceings
y no vevi la sol la dulce sol lavada
2 años quinze minutos ce(n)surados
otro más vamos a querer otro gajito
destilado de té de tilo solar, hilos y olas,
que se casen todas las viejas los afiladores
y nos afilemos las lenguas a punta
de parla y besos y mates latinos,
y absurdas ganas, locas ganas de canciones
para tuestar los/as Cuerpa/os
mirando la costa adentro de los párpados
quietos en el downdolento tempo denso
convidémosle tres gajitos de solrisas
porque trabajan silenciosas, cansados
pelando alguna verdu cambiando
una etiqueta clasificando clasificados
doblando papeles en las imprenta
clandestinas y cooperativas
tomemosnoeselicordesolmadrugado
todoas
charlando bolazos que no entiendan
de booms de matar con sangre afuera
ni SAW 3D entretenga
como el catálogo de torturas
para los futuros/as represoras/es
Después de apartar a Jaci,
de la pulpa de la fruta madre
nos sumergimos de un
chapuzón y brotaron
olas de peces colorisimos
que viajaban
las vías que acercaban
a los espacios
loas cuerpaos.
miércoles
Polvo y risa
Yo no podía creer que estabas hecho de polvo. Siempre me pareciste tan similar a la sustancia que me asustaba. Cada vez que te tocaba te retorcías y te escurrías. Si te besaba te volvías duro y si te pensaba tu risa retumbaba en el interior de mi cabeza. Pero ¿cómo oír tu risa si te reías sin sonido? Tu risa solo era visible desde arriba. Desde abajo solo podía ver unos labios finos y fríos. Fríos y gruesos. Ambos a la vez. Si te tocaba el ombligo me decías que te dolía, que te daban ganas de hacer pis. Vos me tocabas a mí, y yo no decía nada, pero me daban ganas de reír. Mi risa no era como la tuya, la mía sonaba, la mía era fuerte. Esa noche en la cama nos reímos pero solo recuerdo mi risa. ¿Por qué escondías la tuya? Ahora me doy cuenta que estabas hecho de polvo.
domingo
Era un poesia una poema
impresentable,
sus versos le bastardíaban
agrias palabras, agrios
los cornalitos captados.
Se las daba de anti-cursi
nos las dabamos pero
queleibamohacer? Flores
que salgan de las venas, mi capricho.
Era- Son las cataratas y media,
no canta cuentos su reloj de siempre,
la Señora Oh mi Señor se dormita
con esas manos anilladas sobre
el teclado, escribía pensando
con los dedos.
Era una poesío, un poemo emo
calmando su lija con tintas èpicas,
mascaba coca tinteaba con una pluma
en los márgenes de los comunicados
del ejercito.-siempre siempre siempre
era de contar del romance enroscado
de uno con si misma.
Somos las 10 y el sol no se escondió todavía,
no implica que pongamos el dvd de los hanson
de nuevo, no de nuevo, no de nuevo-.Decía,
tóxica hija.- Violencia Arriba- Corte Charles manson
y los cerditos de los bitles mascando mescal 4 ever-
que onda si denunciamos con poemaos
y desguerramos la lengua desgarrada?. Preguntemosle
a nuestra boca si no se cansa de decir muerte y muertes
para entre-tenernos?
Era un poema panfletario y qué
impreso en una imprenta manual
en la curva de tu cintura emite
una radio clandestina canciones
que hacen sapito el dulce artesanal
de la memoria y nos muestran
niñoas nosotraos descensurados
en la batahola de los juegos.
Para los cumpleaños muñecas
y pistolas, armas para el carnaval,
cocinas y bebès de plástico
que se enferman, con ojos delineados.
Vamos a ser la medianoche menos cuarto
Noche quanta. Cuando bailemos me decís!
envolvida en la música de aire que convidas
de tus labios a mi oido al de ella, yo al tuyo
al de él, le dije alguna vez en susurro
"Estoy cansado de la tristeza"
....y le brotaron nomás
unas blanquitas
con pétalos azules
de las venas...
impresentable,
sus versos le bastardíaban
agrias palabras, agrios
los cornalitos captados.
Se las daba de anti-cursi
nos las dabamos pero
queleibamohacer? Flores
que salgan de las venas, mi capricho.
Era- Son las cataratas y media,
no canta cuentos su reloj de siempre,
la Señora Oh mi Señor se dormita
con esas manos anilladas sobre
el teclado, escribía pensando
con los dedos.
Era una poesío, un poemo emo
calmando su lija con tintas èpicas,
mascaba coca tinteaba con una pluma
en los márgenes de los comunicados
del ejercito.-siempre siempre siempre
era de contar del romance enroscado
de uno con si misma.
Somos las 10 y el sol no se escondió todavía,
no implica que pongamos el dvd de los hanson
de nuevo, no de nuevo, no de nuevo-.Decía,
tóxica hija.- Violencia Arriba- Corte Charles manson
y los cerditos de los bitles mascando mescal 4 ever-
que onda si denunciamos con poemaos
y desguerramos la lengua desgarrada?. Preguntemosle
a nuestra boca si no se cansa de decir muerte y muertes
para entre-tenernos?
Era un poema panfletario y qué
impreso en una imprenta manual
en la curva de tu cintura emite
una radio clandestina canciones
que hacen sapito el dulce artesanal
de la memoria y nos muestran
niñoas nosotraos descensurados
en la batahola de los juegos.
Para los cumpleaños muñecas
y pistolas, armas para el carnaval,
cocinas y bebès de plástico
que se enferman, con ojos delineados.
Vamos a ser la medianoche menos cuarto
Noche quanta. Cuando bailemos me decís!
envolvida en la música de aire que convidas
de tus labios a mi oido al de ella, yo al tuyo
al de él, le dije alguna vez en susurro
"Estoy cansado de la tristeza"
....y le brotaron nomás
unas blanquitas
con pétalos azules
de las venas...
lunes
VIII
Parece la noche más densa de madrugada. Parece una mancha con alas que vuela del día. Lo que no debió ser, no debió estar, lo caído sin querer. Y sin embargo es. Y está doblado sin quebrarse. Como la tarde donde no acudí a la cita. Algo de mi pasado replegado, algo de no decir. El pájaro negro que vi desde temprano. El augurio rosa que jamás quise mirar.
miércoles
Niña tristeza
¿Cuántas?
Muchas noches te espero, querida tristeza. Venís disfrazada de amarillo, lucerito sin pena. Con olor a azufre y los dedos regordetos. Me tocás la frente y me pedís perdón. Me hablás en otra lengua con palabras extrañas, pero estás tan adentro que te entiendo. Me hablás por medio de imágenes claras. “Todos pueden entenderme” me decís y la sonrisa se dibuja en tus manos. No te persuadas por mis lágrimas, ni por el hambre que dejás en mí. “¿No te cansás de ver a los niños? Te pregunto, pero ya no me escuchás. Te entretiene el viento en la ventana. “Vení tristeza, bailemos juntas” pero ya me he quedado dormida.
Muchas noches te espero, querida tristeza. Venís disfrazada de amarillo, lucerito sin pena. Con olor a azufre y los dedos regordetos. Me tocás la frente y me pedís perdón. Me hablás en otra lengua con palabras extrañas, pero estás tan adentro que te entiendo. Me hablás por medio de imágenes claras. “Todos pueden entenderme” me decís y la sonrisa se dibuja en tus manos. No te persuadas por mis lágrimas, ni por el hambre que dejás en mí. “¿No te cansás de ver a los niños? Te pregunto, pero ya no me escuchás. Te entretiene el viento en la ventana. “Vení tristeza, bailemos juntas” pero ya me he quedado dormida.
viernes
No tiene que ver con la altura de los cielos. Ni se trata de la boca rota de sed. Ni es el espanto de morir, lejos está de tu pálpito con la mañana. Es que no sé. Acaso sea despegar el remitente del sobre, abrir una hondura, fechar un desencuentro. Un canal discontinuo que atraviesa los cuerpos del mundo. O serán los ojos, cruzados entre continentes. No tiene que ver con la boca rota de sed. Es lo dolido cuando se mece sobre hamacas oxidadas.
martes
Mujer-guerra (II)
Vestida de dolor vas, Mujer-guerra, hacia la luna.
Colores oscuros rodean tus caderas.
Hay callos en tus manos duras, sin uñas ambas.
Tus pechos aun producen leche para bocas desmentidas.
Tus besos aun llenan corazones muertos.
Vestida de dolor vas Mujer-guerra, hacia los campos.
Tu cabeza sin pelos, tus ojos sin pestañas.
No hay maquillaje que pueda borrar el horror impreso en tu cuerpo.
sábado
Foto
Hay una guitarra que no suena. Un colgante suspendido, plumas. Hay la hora espesa, angustia al galope. No hay ni tus manos, ni otras manos. Sol. Tarde de sol. Una centena de calles deshabitadas bajo el domingo. Hay esto, no lo sé, algo que inflama. Y este pecho, se inventa, se averigua. Demasiado silencio derriba la pared. Hay humedad en las esquinas, dudas, telarañas, hay cosas, no sé.
jueves
(C3H6OS)
Si intentas ser lo que el otro cree
resultas sometida a esa mirada
-piensa Leticia mientras con los dedos
pela una cebolla. Entre la sensatez y la locura
no hay respiración ni línea divisoria.
Todo es cuestión de tiempo -le dice-
persistir hasta ubicar el centro.
Capa por capa la desviste.
El cuerpo se eriza a lo evidente
pero mantiene el secreto.
La locura no es letal. Sólo unas lágrimas
mientras va camino a descubrir
el corazón de lo perfecto.
La embelesa su arquitectura que deshoja
y mira, a la cebolla, igual que a un rostro.
Hazaña de reconocimiento hacia el vacío
la tarea implica, casi, lograr
el punto justo. Adivina el espacio
donde en armonía se instala el pensamiento
escurridizo; gelatina la piel que al desvestir
incita a un llanto inconsolable y seda.
Intuición de saber: tras cada lienzo subsiste nada.
Disculpen la demora -advierte a las que
esperan en la bolsa de nylon. La operación
es muy profunda y ella es única: una cebolla
única no puede desperdiciarse en rodajas.
Mejor sin lágrimas
pues si el que encendió el fuego llegara ahora
pensaría que he roto el equilibrio;
sus ojos con búsqueda total
devanarán los ángulos, las alacenas.
Pero hay orden: la comida hierve
puntualmente en la marmita,
le dará ilusoria certeza
de haber tenido todo el día,
incluso mis pensamientos, bajo su mirada.
lunes
Aguas del canto
Aguas de Junio
una nariz
sin lunar
aguas de tibias
gotas
aguas de Juno
una nariz
de llorar
gotas de pluma
aguas de ríos lejanos
la cicatriz
de besar
aguas de Jano
gotas de lluvia
de beber
aguas a pasto de piel
de regar
gotas de Julias
aguas de concordar
en cuerpo
y número
aguas-de-la-raíz
una nariz
de besar
gotas de gatos
aguas de ronronear
en cuerpa
y númera
gotas de beber
de lluvia
una panza con lunar
gotas de luna
aguas del canto
Bailemos
Quiero que toques la punta de mis dedos
Que roces, descendiendo, por mis muñecas.
Que beses la parte interna de mis brazos hasta llegar a mis axilas.
Me gusta el sonido que hacés cuando estás excitado
Y cómo acompaña tu cadera la música interior.
Me gusta que me tires del pelo,
Pero más me gusta que no sepas mi nombre.
Que roces, descendiendo, por mis muñecas.
Que beses la parte interna de mis brazos hasta llegar a mis axilas.
Me gusta el sonido que hacés cuando estás excitado
Y cómo acompaña tu cadera la música interior.
Me gusta que me tires del pelo,
Pero más me gusta que no sepas mi nombre.
domingo
lunes
Niñus interruptus
Infancia Feliz
fancia InFeliz
Necesidad. Niñez.
Nómina. Novedad.
lo nuevo pidiendo
. nombre
ayuda
pedido, lo nuevo
mercado
.
es que si algunos niños
tienen que salir a
aclarar que no son peligrosos
es porque están en
peligro. si algunos salen a oscurecer que son
peligrosos. si algunos niños deben
salir a trabajar. si algunos salen
a darle trabajo
de caño, o de coño,
entonces, una niñez en peligro
de extinción.
fancia InFeliz
Necesidad. Niñez.
Nómina. Novedad.
lo nuevo pidiendo
. nombre
ayuda
pedido, lo nuevo
mercado
.
es que si algunos niños
tienen que salir a
aclarar que no son peligrosos
es porque están en
peligrosos. si algunos niños deben
salir a trabajar. si algunos salen
a darle trabajo
de caño, o de coño,
entonces, una niñez en peligro
de extinción.
Nicolás Di Stéfano
turistademo.blogspot.com
turistademo.blogspot.com
miércoles
Máquina Sintagmática Paradigmática
La máquina sintagmática paradigmática es un artefacto para generar versos de una manera más o menos aleatoria. Para construirla necesitamos nada mas que algunas hojas. Lo que debemos hacer es cortar las hojas en varias columnas, depende en cuantas queramos dividir las combinaciones. Debemos recortar columnas verticales sin llegar hasta el tope de la hoja,es decir, dejando un lomo que nos va a servir de soporte para hacer columnas móviles de palabras o frases (incluso versos completos).
Con las hojas ya recortadas y listas para trabajar nos ponemos a escribir.
Se escribe de izquierda a derecha sobre el renglón o linea imaginaria a tráves de las columnas que recortamos de la siguiente manera:
El horizonte gris se ilumina al amanecer (hoja 1)
Tenemos un verso. Así completamos todos los versos que queramos para nuestro poema base y llenamos la primer hoja. Pasamos a la siguiente levantando de a una columna. O sea
(Hoja 2)
ese horizonte gris se ilumina al amanecer (hoja 1)
y
asi
(hoja 2-------------------)
ese olvido fatal se ilumina al amanecer (hoja 1)
(hoja 2----------------------------------)
ese olvido fatal se desvanece al amanecer(hoja 1)
etc. etc. De una manera medio pensando medio jugando debemos tratar de que haya siempre algun tipo de coherencia o y no se rompa la concordancia en género y número)
el siguiente poema fue compuesto únicamente con este aparatejo se transcriben solo algunas de todas las posibles combinaciones:
M.S.P
Ella prende las velas con ojos ausentes
A veces espera un tren para sus piernas
Pero el tren no llega no llega no va a llegar
Tenés las vísceras llenas de purpurina y arroz
A veces las noticias llegan tarde a la tarde noche
No hay otra música que suene así de ese modo
En sus labios sellados por otro beso muerto
Ella juega entre las penas de los barcos caen muelas para vos
Ahora late un bombo ardiendo en el cuore
Te llaman las velas con ojos ausentes
Te espera un tren para sus piernas
Tarde será no llega no llega no va a llegar
Me brillan las manos llenas de purpurina y arroz
Arden mis versos llegan tarde a la tarde noche
Quiero oirte que suene así de ese modo
Mis ojos van por otro beso muerto
Ahí lloran niños de los barcos caen muelas para vos
Casi se quiebra un bombo ardiendo en el cuore
Te llevaron a comer con ojos indóciles
Tu frente la hermosura para tus sueñoss
Tarde hoy para bailar no llega se va
Me brillan las pupilas ahogadas en clados de purpurina y sidra
Arden vientre ácidos tarde a la miseria
Quiero poder gritar así así con tu voz
Mis ojos irán a beber del beso helado
Casi tenes un cisne ardiendo en la sangre
La llaman a comer los padres desquiciados
Está en la espera la hermosa autopista de lo pequeño
Qué será para bailar y el tren no quiere
Brillan las manos ahogadas en caldos de laurel hereje
Lloran mis versos ácidos hundidos en la tierra
No van a oirte gritar cantar socorro
No van a beber del jardín el bien
Ya lloran niños y pronto la luz la conciencia
Y se quiebra un cisne por el ojo en la mirada
Te llevaron al hospital médicos ausentes
Tu frente cortando una manzana entre sus piernas
Tarde hoy para comer ella no va a llegar
Me brillan las pupilas inundadas de vino y arroz
Arden vientre huecos cantos a la tarde noche
Quiero poder oirte llamar de ese modo
Mis ojos irán a exigir las riquezas muertas
Ahí es tarde amix y se apaga para vos
Casí tenés serpientes de litio en el cuore
Te llaman a comer médicos indóciles
Te espera la hermosa una manzana en tus sueños
Tardé será para bailar ella se va
Me brillan las manos ahogadas de vino y sidra
Arden mis versos ácidos cantos a la miseria
Quiero oirte gritar llamar así con tu voz
Mis ojos van a beber el rico helado
Ahí lloran niños y pronto la luz se enciende
Casi se te quiebra un cisne de litio en la sangre…
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